Lacrimosa

Forum futuriste de vampires, humains, hybrides, anges, démons et humains à dons axé autour d'une guerre inter-race et d'un fléau qu'est le Lacrimosa au sein de la ville de Pandémonium.
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Cendres froides

2 participants
Lacrimosa :: La Forge
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Aron Constantine
Maudit
Maudit

Précédemment...

Le retour s'était effectué dans le plus religieux des silences, entrecoupé de coups de semonce, de serpents de lumière déchirant le ciel, d'un froid si présent que le grand forgeron cul nu en claquait des dents, bien avant d'arriver à destination.

Par chance, ils étaient les deux seuls cons assez débiles pour rester dehors. La pudeur - l'honneur ? - était sauf, ou presque…

Aron grimaça en distinguant les portes défoncées de leur chez-eux, comprenant sans mal qu'il en était à l'origine. Bon. Encore un truc à réparer sur la liste des déprédations, pour le jour où - et si - ils pourraient réinvestir les lieux sans se prendre une croisade vampirique dans la gueule.

Et en parlant de ça…

- Tu crois qu'il est encore là ? murmura-t-il à son fiancé, les lèvres bleuies de froid.


Infos : 1.85, baraqué | yeux noisette cheveux poivre et sel, tresse au milieu des omoplates | baryton
PNJ : Manticore étalon répondant au nom de Sagace (Saga), 1.80 et 80kg, 72 ans. Employé à la forge.

Forme monstrueuse :  80cm au garrot (4 pattes) 1.85 (debout) loup squelette au pelage noir & os gris (image)


Dragomir Anghel
Maudit
Maudit

« On va vite le savoir. »

Resserrant sa prise sur le corps de son fiancé, il pénètre dans la forge tendu comme un arc, prêt à pousser le glaçon sur pattes pour le défendre d'un quelconque assaillant. Sur ses gardes, il écoute et renifle l'air, mais rien ne vient. Il dépose délicatement son chargement sur un tabouret encore en état et fouille la pièce avant de se tourner vers l'escalier.

« Reste là, je vais voir à l'étage et je te redescend de quoi te sécher. »

La mine déterminée à démonter tout ce qui se trouvera sur son passage, il monte les marches comme une brute et disparaît à l'étage.


1.78, façon armoire à glace | Yeux bleu | Cheveux noirs striés de blanc et de gris longs en dessous des épaules | Forgeron

Forme monstrueuse : apparence lupine avec tête osseuse, fourrure grisâtre, pattes comme des serres, respiration et grognement caverneux (image)
Aron Constantine
Maudit
Maudit

ça allait mieux. Enfin, il se sentait moins crevé, moins… décalé ? Mais bordel, ce qu'il se gelait les miches… Maintenant que la pluie ne se déversait plus à torrent sur son corps, telle un drapé pudique, il se sentait en prime complètement exposé.

Les mains refermées sur ses précieux, il migra vers le foyer de la forge dont les braises n'étaient toujours pas éteintes. Et pour cause : Sagace, son manticore - devait-il encore l'appeler comme ça ? - était en train de pioncer par terre, un essieu de manti-pousse-pousse entre les mains…

- Mais… Qu'est-ce que tu fous par terre ?

L'étalon ouvrit un oeil, la gueule crevée. Il sentait la terre, le fer, le combustible à base de bouse. Il sentait chez eux, et non lui en particulier, même si maintenant que la grande bête se dépliait pour lui faire face, il percevait la touche chevaline de l'autre homme. Oh, comme c'était perturbant de choper ce genre d'informations... Saga plissa les yeux, une légère touche de couleur aux joues.

- Je me suis endormi.

Aron se passa une main sur la figure.

- Je t'avais dit de ne pas revenir ici… C'est…
- Dangereux ? Alors que Creatorem essaye de nous noyer cette fois ? Non, c'est pas dangereux, c'est chez moi !

Le forgeron planqué dans ses mains ne sut que répondre et jeta un coup d'oeil à la "aide-moi" à l'intention du tabouret - le vrai, l'unique - revenant vers eux. Dehors ? C'était toujours la fin du monde, en sons et couleurs, la flotte commençant à lessiver le sol de la forge qui n'avait visiblement pas été construite dans le bon sens. Mais qui aurait pu penser qu'un jour, l'eau se mettrait à tomber du ciel ?!


Infos : 1.85, baraqué | yeux noisette cheveux poivre et sel, tresse au milieu des omoplates | baryton
PNJ : Manticore étalon répondant au nom de Sagace (Saga), 1.80 et 80kg, 72 ans. Employé à la forge.

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Dragomir Anghel
Maudit
Maudit

« Il a raison et ça va être encore pire sous peu. Y'a un vampire qui traîne dans le coin et qui nous en veut, » dit-il en balançant une première serviette à son fiancé.

Est-ce qu'il espère qu'il va l'attraper pour pouvoir se rincer l'oeil ? Pas impossible vu qu'il lui passe dans le dos aussitôt en lui jetant une deuxième serviette sur la tête. Il dépose des vêtements secs et propres sur l'enclume près d'eux et pose son fessier trempé sur un - vrai - tabouret. Une troisième étoffe finit sur sa propre crinière et il commence à se sécher les cheveux.

« Tu devrais retourner là où tu crèche jusqu'à ce qu'on te dise que c'est réglé et que tu peux revenir sans danger. On veut pas avoir ta mort sur la conscience. »

Il parle pour eux deux. Ils ont semé assez de mort comme ça pour ne pas ajouter celles de leurs proches à la liste.


1.78, façon armoire à glace | Yeux bleu | Cheveux noirs striés de blanc et de gris longs en dessous des épaules | Forgeron

Forme monstrueuse : apparence lupine avec tête osseuse, fourrure grisâtre, pattes comme des serres, respiration et grognement caverneux (image)
Aron Constantine
Maudit
Maudit

- Hein ? Comment ça, un vampire vous en veut ?
- Le client qui n'a pas la lumière à tous les étages… expliqua succinctement Aron en s'enroulant pudiquement dans les deux serviettes.
- Ah.

Ce cri du coeur. Le manticore grimaça, compréhensif, avant de glisser ses deux mains dans ses cheveux pour les tirer en arrière.

- Mais ça va durer combien de temps… ? On croule sous les commandes, on ne peut pas tout planter maintenant…

Au tour d'Aron de grimacer. Et de chercher une fois de plus le regard de son fiancé :

- Là, on va aller chez mon cousin, mais j'ai une connaissance qui pourrait régler notre problème…

Le grand type de la fosse aux ours. Qui avait l'air bien calé sur le sujet, ou du moins, beaucoup plus qu'eux. Le forgeron allait devoir attendre que Saga file avant d'exposer son plan à Mimi, ce qui ne l'empêcha pas de regarder ce dernier avec insistance, comme pour lui faire passer le message…


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PNJ : Manticore étalon répondant au nom de Sagace (Saga), 1.80 et 80kg, 72 ans. Employé à la forge.

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Dragomir Anghel
Maudit
Maudit

Après un premier regard à la « qu'est-ce que tu veux que j'y fasse ? » le forgeron soupire et se frotte la tronche encadré par ses boucles luisantes en pagaille. Deux secondes après, il regarde le manticore avec la tête du patron qui en a ras-le-bol de son stagiaire collant.

« Je peux envoyer avec un mot à Kat. Elle te fera entrer à la forge des Anghel le temps qu'on fasse le ménage. Tu pourras y bosser tranquille. »

Ou du moins il l'espère. Autant qu'il espère que ça fera décoller l'étalon.

« Mais là faut que tu partes, Saga. Genre, maintenant. »

Et au cas où ça peut le faire déguerpir plus vite, il commence à défaire l'attache de son pantalon ruiné avec la ferme intention de se dépoiler pour se sécher et se mettre au sec. Ou au moins au propre, parce que le sec risque de ne pas durer longtemps.


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Aron Constantine
Maudit
Maudit

Alors.
Deux choses.

Aron détourna la tête, genre "j'ai rien vu", la pointe des oreilles rose vif, tandis que son manticore arquait les sourcils, aussi étonné qu'intéressé par la perspective de profiter d'un strip de forgeron bien foutu.

Du moins, jusqu'à ce qu'Aron le choppe par la queue de cheval - celle qui pendait entre ses épaules - pour qu'il arrête de mater son sien. S'il y en avait bien un qui aurait dû pouvoir se rincer l'oeil, c'était lui. Et comme il n'osait pas, de peur de refaire une brusque poussée de poils, eh bien même punition pour Saga.

- Hey !
- Va prendre tes affaires pendant que Dragomir te fait un petit mot. S'il te plait.

Le manticore le regarda un long moment, avant de capituler.
Non sans jeter un coup d'oeil en direction du cul de Dragomir, nah. Resté seul avec son fiancé, Aron acheva de se frictionner à son tour et entreprit de s'habiller.

- T'aurais dû garder tes fringues mouillées, ça n'a pas l'air de se calmer dehors…


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Dragomir Anghel
Maudit
Maudit

Cul nul, Dragomir lève la guenille qui lui servait de chemise il y a peu pour la montrer à son fiancé. Tâchée de sang, elle ne ressemble plus à grand chose. Son pantalon est dans un état similaire.

« Je m'en fout d'être trempé, mais ton cousin va faire une drôle de gueule s'il me voit dans cet état. »

Plus ou moins sec, il se rhabille rapidement pour échapper au froid qui le fait frissonner et s'en va écrire le mot pour Kat. Les pattes de mouches couchées sur le papier, il revient vers la tête d'enclume pour attendre le canasson.

« Ta connaissance, c'est pour le problème vampirique ou celui qui est envahissant ? »


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Aron Constantine
Maudit
Maudit

Aron cilla, s'arrachant à la contemplation des fringues ruinées de son Tabouret. Maintenant, il replaçait les événements dans le bon sens, se souvenait de ce qui s'était passé, mais… mais il avait toujours la sensation étrange que c'était arrivé à un autre, dans une vie différente.

Fébrile, il se passa une main sur le visage, et expira un grand coup.

- Le truc envahissant. Pour l'autre, je pense que les Constantine pourront faire quelque chose. On demandera à Sinclair ce qu'il en pense…

Il ne savait pas encore ce qu'il allait bien pouvoir lui raconter sur eux et décida de ranger ça dans la case des considérations "à improviser sur le tas", qui marchait très bien avec ce côté-ci de sa famille.

- Je vais faire mon sac, je reviens.

Le temps qu'il rassemble deux trois possessions, Saga avait récupéré son mot et s'en était allé, non sans le héler d'un « à bientôt » auquel il avait répondu dans la même veine. De retour au rez-de-chaussée, il embrassa les lieux d'un regard incertain, avant de se tourner vers la seule composante à peu près stable de son univers :

- Prêt ?


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Dragomir Anghel
Maudit
Maudit

Ses propres affaires rassemblées, il imite son fiancé en parcourant la pièce du regard. Abandonner la Forge, c'est la laisser à la merci des pilleurs et ils ne retrouveraient probablement pas grand chose de ce qu'il ont passé tant d'années à construire. Il déglutit et s'éclaircit la gorge, au cas où sa voix trahirait la difficulté d'une telle décision.

« Non. »

Tournant le dos à leur chez eux, il se dirige vers la sortie.

« Mais c'est pas comme si on avait le choix. »

La pluie diluvienne ne s'est pas calmé le moins du monde et une nouvelle explosion retentit dans un éclat de lumière quand il passe le pas de la porte.


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Aron Constantine
Maudit
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